Te obligo a callar 
otra vez.
Como cada año, 
que pasa pareciendo
alguna eternidad. 
Para algún que otro par, 
que sale a caminar
para pasar el tiempo. 
Perdiendo habilidad.
Se van borrando hojas. 
Poesías ya no son.
A pesar de lo que diga
la tinta en la piel.